Weil er nicht da ist - gedichte-garten.de

Beiträge: 414 · Obergärtner(in) Anmeldungsdatum: 12.06.2008 Beiträge: 414 Wohnort: Bayern

Weil er nicht da ist

Genau deshalb war er heute zu Hause geblieben. Leicht genervt blickte er aus dem Fenster. Tropfen rannen ohne Pause die Scheibe hinunter auf die Blumen, die schon den Kopf unter der Last senkten. So hatte er sich den Sommer vorgestellt.

Sommer hieß immer Urlaub. Diese große Mengen von Touristen, die sich am Flughafen versammelten und die Busse verstopften. Diese Eltern, die hastig ihre kleinen Kinder an den Händen nahmen und mit ihnen über die Straße liefen. Diese Fahrradfahrer, die die Straßen versperrten. Und diese Shoppingsüchtigen, wie sie mit ihren hohen Schuhen ihre Taschen durch die Gegend trugen. Das war Sommer. Diese Pärchen, die eng umschlungen um den See lagen. Diese Kinder, die sich im Wasser um den Ball stritten. Diese Menschen, die anscheinend nur für diese Zeit lebten, nur für diese wenigen Momente Urlaub, für dieses bisschen Sonne. Für diese Hitze, unter der sie zu schimpfen gewohnt waren.

Urlaub. Wenn sich die Eltern Zeit für ihre Kinder nahmen. Wenn sie bemerkten, dass außerhalb dieser düsteren Büro- und Schulräume die Sonne schien.
Urlaub. Wenn die Menschen bemerkten, dass sie Freiheit brauchten, dass sie frei waren, dass sie frei sein wollten.

Er drehte sich wieder vom Fenster weg. Es war still und dunkel in seiner Wohnung, nur der Regen platschte gegen das Glas hinter ihm.
Das war Sommer. Das war Urlaub. Das waren die Menschen. Das war das Leben.

Vielleicht flüstert er heimlich vor sich hin, wie es wäre, selbst Tourist zu sein. Auf ein Fahrrad zu steigen, sich an der langen Schlange am Imbissstand anzustellen. Den fremden Zungen am Schalter zu lauschen.
Vielleicht wünscht er sich, selbst Frau und Kinder an der Hand zu nehmen und zu ihrem Hotel zu eilen. Über die anhaltende Hitze zu klagen.
Vielleicht erblickt er das schweigende Telefon, greift nach dem Hörer und drückt die ersten Ziffern meiner Nummer, bevor er den Hörer wieder sinken lässt.
Und dann seufzt er. Der Regen hat aufgehört und draußen ist es wieder hell. Lachen dringt durch die Scheiben. Um die große Plastik-Eistüte vor dem Italiener gegenüber toben einige Kinder.
Das ist Sommer. Das ist das Leben.
Noch einmal blickt er auf das Telefon, steht auf und verlässt das Haus.

Vielleicht bin auch nur ich es, der am Fenster sitzt und vom Sommer träumt.
Vielleicht bin auch nur ich es, der wünschte, er hätte mich nicht verlassen, nicht schon vor so langer Zeit verlassen. Er hat nie angerufen. Nie dieses Gefühl von Sommer gegeben.
Vielleicht bin auch nur ich es, der sich wünscht, Vater wäre endlich einmal aus seiner eigenen Welt hinausgetreten und hätte sich zu mir gedreht. Hätte endlich bemerkt, dass ich vor seiner Tür stand, mit zwei Eistüten in der Hand.

Wahrscheinlich hat er gar nicht bemerkt, dass er sich entfernt hat. Wahrscheinlich lebt er jetzt seinen eigenen Sommer, sein eigenes Leben. Ich habe dort keinen Platz.

Ja, wahrscheinlich ist er selbst der Tourist. Der eiligst auf sein Fahrrad steigt, sich zwischen die Menschenmassen zwängt und in einer fremden Sprache über die Hitze schimpft. Ein Fremder.

Beiträge: 30135 · Administrator Anmeldungsdatum: 13.09.2004 Beiträge: 30135 Wohnort: Gronau

Liebe Bernadette,

Deine Geschichte hat mich sehr berührt. Sie geschieht sicher zigmal im Sommer und im Leben. Warum dürfen viele Menschen ihr kleines Glück nur erträumen, es wäre so einfach es zu erleben.
Verzeihe bitte, dass ich ein paar Tage lang Deine wunderschöne Geschichte übersehen habe.

Liebe Abendgrüße
Ann

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